PWP.19

Исполнение 1.
От автора
726 слов- Молчи.
«Прекрасная фраза. Короткая, нейтральная, холодная, точная. В нелюбимых тобой дамских романчиках ее бы сравнили с выстрелом в висок. Это тебе не пошлое и грубое «заткнись». Не примирительное «помолчи». Это всего лишь констатация факта: сегодня слова не нужны. Ты будешь молчать. За эти три года ты научилась читать мысли, улавливать перемену настроения. Смотри в глаза и молчи, милая, так всем будет лучше».
Джейми любит нарядный, почти праздничный, антураж, все эти свечи, портьеры, кружева и чулки, всю эту бессмысленную чепуху с вечным неискоренимым привкусом карнавала, периодически переходящего в Хэллоуин. Джейми любит все то, что ненавидит Сибилл, и ненавидит все, что ей нравится: огнестрельное оружие, утренние пробежки, коньяк, черный кофе, рок – от этих вещей Мориарти тошнит, иногда в прямом смысле этого слова.
Но сегодня все по правилам Джейми: шампанское (разумеется, только для Мориарти, ведь мисс Моран не заслужила, мисс Моран продемонстрировала свои худшие стороны и потому останется без этого шипящего поила, от которого утром неминуемо болела бы голова), кружевное белье, чулки, туфли на шпильке (вам не кажется, что на моей фигуре все это смотрится, по меньшей мере, смешно? Ах да, молчу, мне не дано выбирать), наручники, соединяющие запястья за спинкой стула (спасибо, что обошлись чистой сталью, без розового меха. Молчу. Молчу! Не подаю идей для следующего раза).
В комнате царит молчание, не тишина, нет, очередная опера «Пезарского лебедя», шумное дыхание захмелевшей Джейми. Обе понимают, что это всего лишь игра, что для Сибилл не составит особого труда снять наручники, что она подчиняется лишь потому, что сама хочет, но менять правила никто не собирается, по крайней мере, на сегодняшний вечер.
Мориарти залпом осушает очередной бокал, затянувшееся ожидание опьяняет сильнее вина. Хрусталь со звоном опускается на стол, Джейми поправляет платье, задумчиво погружает кончики пальцев в ведерко со льдом, в котором покоится почти пустая бутылка, наигранно ежится от холода, проводит мокрыми замерзшими пальцами по собственной ключице, оставляя влажный, быстро сохнущий след.
Короткий, нарочито небрежный взгляд из-под ресниц, словно перед Мориарти мебель, а не живой человек, хорошая мебель, добротная, если приглядеться, то даже по-своему красивая, а значит заслуживающая внимания. Джейми вытаскивает кусочек льда, подтаявший, оплывший, лишенный острых краев, подходит вплотную, медленно проводит им по шее, от уха вниз, к ямке между ключицами. Стоит Сибилл распахнуть губы, как к ним тут же прижимаются подушечки пальцев, напоминающие о молчании. Моран послушно не издает ни звука, лишь обхватывает тонкие пальцы губами, посасывает их, ласкает языком, пока лед скользит по краю лифчика. Мориарти одобрительно улыбается и отступает назад, кидая еще один оценивающий взгляд на свою подчиненную.
Два шага назад, Мориарти почти танцует, улыбка становится еще шире, пальцы подхватывают со стола охотничий нож, тот самый без которого Сибилл не выходит из дома, тот самый, который был добровольно сдан Джейми в начале вечера. Два шага вперед, Мориарти возвращается на позиции, вначале подхватывает кончиком ножа жетоны Сибилл, которые смотрятся на ней намного естественней, чем черные кружева. Поджимает губы, раздумывает пару мгновений и все же оставляет в покое многострадальную цепочку. Острое лезвие плашмя проходится по плечу, спарывает бретельку лифчика, обводит ключицы, избавляется от второй бретельки. Джейми чуть наклоняет голову набок, оценивая масштабы разрешения, и явно неудовлетворенная эффектом просовывает нож под лифчик между грудей.
«Ты же знаешь, что я могу трахнуть тебя рукояткой твоего любимого ножа. Трахнуть так, что ты будешь выть и скулить, милая. Да что там рукояткой, я же могу сделать и твоим серебряным распятием, которое так невинно смотрится над изголовьем твоей кровати. Но ты ведь не простишь мне этого святотатства, дорогая? Не простишь, по глазам вижу».
Треск разрываемого кружева. Сибилл зябко поводит плечами, и, кажется, краснеет. Или это всего лишь неверная игра света? Мориарти откровенно лень выяснять это. Да и зачем? Игра и так хороша сама по себе. Снова два танцующих шага назад, Джейми допивает шампанское прямо из горла, позволяя тонкой струйке сбежать по шее вниз, скользнуть в декольте. Неаристократично? Шумный выдох Сибилл этого стоит.
Мориарти поворачивается спиной, одним плавным движением расстегивает молнию на платье, позволяет ему соскользнуть вниз, кидает короткий взгляд на Сибилл и уходит, зная, что Моран настигнет ее у дверей в спальню. Без единого звука.
Молчание. Порой оно так заводит. Джейми успевает подумать, что в следующий раз надо будет запретить Сибилл не только разговаривать, но и стонать. Сильные руки обвиваются вокруг талии, на левом запястье все еще покачиваются наручники. Мориарти падает на кровать на спину, прикусывая пальцы, чтобы не нарушить собственный запрет. Последняя мысль стремительно вылетает из головы: в следующий раз ограничения пусть выбирает Моран, в следующий раз, да, пусть постарается, пусть не разочарует, пусть.

URL