Исполнение 1. 1/2 Черт, кажется, он опять засиделся допоздна и уснул в кресле, а иначе, как объяснить, что шея предательски ныла при малейшей попытке повернуть голову? Джон лениво приоткрывает один глаз и… не узнает собственную гостиную по Бейкер-стрит 221-б. Не узнает потому, что это была вовсе не гостиная. Скорее, палата для умалишенных…
- А вот и доктор, - мрачно бормочет Уотсон, когда металлическая дверь открывается и появляется не кто иной, как Джим Мориарти в костюме от Вествуда собственной персоной.
— Джонни-бой вышел за молоком и не вернулся домой? Какая трагедия! – Мориарти тянет гласные и Уотсон морщится, вспоминая их последнюю встречу в бассейне. – Надо сообщить в Скотланд-Ярд. Уверен, наш гениальный детектив уже заметил пропажу. Ай-яй-яй, какая печаль, что я не бюро находок и возвращать ему ничего не собираюсь… — Что тебе от него нужно? – внешне спокойно спрашивает Джон, ощущая, как внутри начинает бушевать ярость. – Думаешь, с моей помощью сможешь выжечь его сердце? — Хм, с чего ты решил, что мне что-то нужно от него, Джооон? Нет, нет и снова нет, на сегодня у меня совсем другие планы, и Шерлок Холмс, увы и ах, не вписывается в них. — Так тебе… нужен я? – Джон решительно ничего не понимает, а наигранные ужимки Джима из АйТи резко пробуждают желание придушить поганца собственными руками. — Джон Уотсон? Кто такой Джон Уотсон? — Мориарти причудливо округляет глаза и на его лице застывает карикатурное удивление. — О, нет, спасибо, но мне не нужен Джон Уотсон Шерлока Холмса, я хочу увидеть другого Джона Уотсона. Разбитого, расплавленного, разрезанного на мелкие кусочки и собранного заново. Я хочу увидеть Джона Уотсона Джима Мориарти. — Боюсь, что его не существует. — Боюсь, что ты опять идеализируешь, Джооон. Как по-твоему, что я делаю сейчас? Я создаю своего Джона Уотсона. Это сродни мастерству пластического хирурга. Я режу, ломаю, уничтожаю. А все для чего? Для того, чтобы создать что-то действительно уникальное. — Я предпочел бы остаться серой посредственностью. В последнее время уникального и так слишком много в моей жизни, - Джон надеется, что вышло иронично. — Дорогуша, перестань уже быть таким скучным. Тебе это не идет. Конечно, не спорю, это было к лицу старому доброму Джону Уотсону, но боюсь, что его уже почти не осталось, — Джим мягко треплет его по щеке, но за обманчиво плавным движением руки скрывается режущий взгляд безумных глаз, готовящихся сделать еще один точный надрез.
2/2Джон – хирург и вполне может предположить, насколько точно, тонко и больно, обязательно больно, обязательно без наркоза, будет разрезать его этот человек. Не глаза – скальпели. И взглядом можно порезать так, что шрам будет ныть всю оставшуюся жизнь. И, когда под кожу входит игла, он лишь прикрывает глаза и старается не думать, очнется ли он в следующий раз вообще.
Мягкие губы. Обманчиво мягкие губы. Джон хочет отстраниться, но он все еще связан и лишен возможности двигаться. Он хочет сказать, обязательно что-нибудь сказать, но из горла вырываются нечленораздельные хрипы и проникающий в рот горячий влажный язык постепенно перестает вызывать ощущения дискомфорта. Приятно?
Руки стягивают джемпер, разрывают рубашку, проходятся по груди, чуть сжимаются на шее. Джон задерживает дыхание и закрывает глаза. С тихим смешком захват ослабляется, и руки тянутся вниз, в то время как губы начинают прокладывать уверенную дорожку от шеи до виска. Ремень отброшен в сторону, ширинка расстегнута и все те же теплые руки забираются ему под белье. Джон старается оттолкнуть этого человека от себя, но не замечает, как вместо этого начинает толкаться в руку. И опять он слышит тихий смех. Что-то похожее на грань между шелестом осенней листвы и резким вскриком уток в пруду. «Как такое вообще может соединяться,» - мелькает мысль в голове, но тут же прерывается мягким шипением: - Я хочу увидеть ужас в твоих глазах, когда ты поймешь, что падаешь в пропасть. Пропасть, которая уничтожит тебя, раздробит на молекулы, а потом вновь соберет в одно целое. Но будет ли это целое тем Джоном Уотсоном, которого ты знаешь? Вернешься ли ты на Бейкер-стрит под крылышко к Шерлоку Холмсу? Как думаешь, Джооон?
Джон не думает. Он слышит лишь тихий шелест голоса и наслаждается им. Тихий, мерно окутывающий, обволакивающий чем-то эфемерным, то ли сном, то ли сказкой. Страшной сказкой. Притягательной сказкой. Голос пробирается под кожу, вибрирует в крови, вырабатывая новые клетки и уничтожая старые, проникает в голову, продолжая о чем-то шептать глубоко внутри, разрушает нервную систему. Джон не очень-то и противится: бежать некуда, а голос продолжает петь свою тягучую песню смерти.
— Посмотри на меня, — и Джон, подчиняясь, смотрит прямо в глаза. Черные, влажные, блестящие чем-то безумным, они затягивают, и чем дольше он продолжает смотреть в них, тем меньше Джона Уотсона остается. «Джон Уотсон? Кто такой Джон Уотсон?» А руки продолжают свой танец, лаская горячую плоть.
Тонкие губы кривятся в обманчиво мягкой усмешке. Джон знает, что это обман и, несмотря на всю мягкость, о такую улыбку можно порезаться. Джон знает это и все равно тянется к ювелирно-вырезанным губам Мориарти за новым поцелуем. Глубокий, мокрый, острый… он царапает глотку, проходясь языком-лезвием по нёбу. Джон неторопливо глотает эту отраву, и, впервые в жизни, человеческий яд кажется ему вкуснее всех напитков мира. Резкий выдох и щеку Уотсона опаляет жадное дыхание. Горячее… намного горячее всех ветров Афганистана. Почему-то Джон уверен, что он вполне мог бы отказаться от кислорода и дышать только этим дыханием. Отравлен. Бесконечно отравлен.
Оказывается, для того, чтобы сломать Джона Уотсона мало Афганистана с тысячами талибов, но достаточно лишь одного человека в костюме от Вествуда с обманчиво мягкой улыбкой. Как просто.
Автор, при всём уважении, обоснуй умер где-то в пути. Можно было бы списать "внезапно" на наркотики и дурман, если бы он был хоть как-то прописан. Но увы. Извините, автор, не верю. И да, резким вскриком уток в пруду, сириоусли? он шелестяще крякает? О_о не з.
спасибо за критику, автор все понял. все-таки надо было слушать бету, которая советовала либо дописать либо не заставлять её выкладывать это сюда. но автор упрям и не слушает умных людей. так что в самый раз извиниться за причиненные неудобства. собсна, автор.
Исполнение №2 684 слова Джим внимательно смотрит на экран ноутбука, иногда отстраненно улыбается. Джон смотрит на него и не понимает, что он тут делает; он ощущает себя мухой, польстившейся на запах варенья, но угодившей в паучьи сети. - Ты долго добирался, - в голосе Джима сквозит визгливая нота упрека. Он растрепан, в растянутой футболке и хлопковых пижамных штанах, словно только из кровати, под глазами круги. - Ты не уточнял время встречи, - спокойно отвечает Джон. Посреди гостиной в бордовых тонах и дорогой антикварной мебели доктору не по себе. Ему всегда казалось, что Мориарти предпочитает хайтек, но тот снова его провел. Джим притягивает Джона за рубашку ближе, затем мучительно медленно переплетает свои и его пальцы. Темные, глубокие глаза, полные горького шоколада, блестят и затягивают в адские глубины. - Ты скучал по мне, Джонни? – жаркий, интимный, вязкий шепот. Тело Мориарти обжигает даже через одежду. Джону хочется кричать и корчиться под его прикосновениями, но он лишь опускается на колени, утыкается носом в чужую шею и вдыхает запах Джима. Что-то тонкое, терпкое, хмельное, чем никак не надышаться и от чего кружилась голова. Личный убийственный наркотик для Джона Хэммиша Уотсона. Он мог бы сказать, что его принудили силой. Он мог бы сказать, что не хотел. Он мог бы многое сказать. Но истина заключается в том, что Джон пришел сам. К нему. К Морирти. - Знаешь, все это время я учился тебя ненавидеть. - И как? – смешок. Сознание Джона плывет и одновременно становится кристально ясным. Он осторожно, самыми кончиками пальцев, дотрагивается до плеча Джима и прикрывает глаза. Шелк чужого халата приятно холодит кожу. Глупо отрицать, когда яд уже достиг цели. - Хреново. - Ты так мил, - Джим смеется и нежно взъерошивает короткие, выцветающие в жемчуг волосы доктора, - Шерлок настоящий дурак, раз так просто от тебя отступился. Пылающий в Джоне ровный огонь заледенел и ощерился острыми льдышками. - Неужели это действительно так чудесно – осознавать, что ты наконец сломал чужую любимую игрушку? – удивленно и горько спрашивает Джон, впиваясь в чужую плоть оставляющим раны поцелуем. - О! – Джим дергается и закусывает губу, вздрагивает, высоко задирая голову, - ты и представить себе не можешь, насколько. Но если бы ты не догадался, было бы не столь приятно, - бормочет он, немного дергано поглаживая доктора по напряженной спине. - Ты такой идиот, - Джон встает, прижимает Джима к спинке дивана и проводит большим пальцем по его шее, лаская яркий след собственного падения. Вторая рука обводит мягкий овал лица Мориарти, легко, словно бабочка, прикасается к приоткрытым губам и спускается по подбородку к ключицам, - Злой, наивный и слишком верящий в собственное превосходство. Едва заметные во тьме взгляда, зрачки Мориарти сужаются до точки за секунду. Он быстро все понимает, но не успевает. Отставной военврач придерживает его всем своим весом и спокойно, жестко и методично душит. Это не так трудно для того, кто знает, как. Джон – знает. Джим все же дергается и пытается вырваться, но чужие пальцы наконец находят сонную артерию и его сознание начинает гаснуть. - Тихо, тихо, ты всего лишь уснешь. Это быстро, - шепчет доктор ему в губы и усиливает нажим. Мутнеющие черные глаза не отрываются от лица Джона до самого конца, будто восхищенно оценивая дело рук своих. *** Джон докуривает четвертую сигарету по счету и запускает руку в короткие волосы Джима, чья голова покоится у него на коленях. Джим перестает притворяться спящим и открывает глаза. Внимательные, пьяные, пугающе невинные. - Ты не стал меня убивать, - говорит он немного хрипло, - Почему? - То, что ты говоришь - выглядит так, будто я не оправдал твоих надежд – медленно, словно сам себе не веря, говорит Джон, - хотя все как раз наоборот. - Я предполагал, что ты как минимум попытаешься. - Я просто не смог. – Джон выдыхает в потолок последнюю струйку дыма и давит окурок каблуком, - ты должен быть мертв сейчас, знаешь? - Но я жив, - тихое, простое, вопросительное. Джон достает из кармана телефон и что-то печатает. Закончив, демонстрирует написано Джиму. Тот непонимающе моргает, потом довольно жмурится и начинает глупо, истерично и тонко хихикать. В сообщении всего одно слово. Прощай. ШХ – значится в строке «Получатель» - Никогда не ладил с ангелами, война и все такое... Без меня им будет куда лучше, - говорит Джон и нажимает «отправить».
Его руки трясутся так сильно, что телефон никак не хочет вылазить из кармана. - вот эта фраза тут быть не должна, автор нечаянно(. Забудьте о ней пожалуйста!
У меня дежа-вю - было уже в каком-то даблджее совсем недавно, как Джон Джима душил, да не додушил. Причем практически теми же словами написано. Автору так понравилась идея, что он решил везде теперь ее описывать?
И даже без обоснуя есть к чему придраться. Футболка Джима плавно превращается в шелковый халат, в глаза ему кто-то налил шоколаду (вот уж пытка так пытка, после этого можно и не душить уже), волосы Джона выцвели в жемчуг (автор, к вашему сведению: выцветшие волосы не блестят, жемчуг славится своим перламутровым сиянием = выцветшие волосы похожи на что угодно, но не на жемчуг), гостиная декорирована тонами и мебелью...
И главное впечатление от фика: Джон - это такая "каноничная" замена Себастьяну, теперь он будет Джима душить бить и трахать...
Да, да, пинайте меня, мне это нравится))) Накосячила, накосячила, признаю). Но плакать все равно не буду. Насчет того фика -бла нет там таких слов, но я поняла про что вы. Меня уже мой бет-гарем запинал за то что пишу на ночь глядя и не показываю им(. Поэтому просто посчитаем за неудачное выполнение, ок? Не все коту масленица.
-
-
27.11.2011 в 01:391/2
-
-
27.11.2011 в 01:40-
-
02.12.2011 в 08:36не з.
-
-
03.12.2011 в 18:25-
-
07.12.2011 в 21:09Извините, автор, не верю.
И да, резким вскриком уток в пруду, сириоусли? он шелестяще крякает? О_о
не з.
-
-
08.12.2011 в 11:47автор все равно молодец
заказчик
-
-
10.12.2011 в 12:56не з.
-
-
10.12.2011 в 18:29так что в самый раз извиниться за причиненные неудобства.
собсна, автор.
-
-
10.12.2011 в 18:53Гость с критикой.
-
-
23.01.2012 в 00:34Вествуд - женщина!
-
-
23.01.2012 в 00:35-
-
21.03.2012 в 19:47-
-
01.06.2012 в 01:12Исполнение №2
684 слова
-
-
01.06.2012 в 01:18а2
-
-
01.06.2012 в 01:39Забудьте о ней пожалуйста!
Забуду, если отнесёте в даблджей-соо
-
-
01.06.2012 в 01:45-
-
01.06.2012 в 01:47-
-
01.06.2012 в 01:54А3
-
-
01.06.2012 в 02:02-
-
02.06.2012 в 12:13-
-
02.06.2012 в 13:35бгг
-
-
02.06.2012 в 14:19И даже без обоснуя есть к чему придраться. Футболка Джима плавно превращается в шелковый халат, в глаза ему кто-то налил шоколаду (вот уж пытка так пытка, после этого можно и не душить уже), волосы Джона выцвели в жемчуг (автор, к вашему сведению: выцветшие волосы не блестят, жемчуг славится своим перламутровым сиянием = выцветшие волосы похожи на что угодно, но не на жемчуг), гостиная декорирована тонами и мебелью...
И главное впечатление от фика: Джон - это такая "каноничная" замена Себастьяну, теперь он будет Джима
душитьбить и трахать...-
-
02.06.2012 в 19:27Накосячила, накосячила, признаю).
Но плакать все равно не буду.
Насчет того фика -бла
Меня уже мой бет-гарем запинал за то что пишу на ночь глядя и не показываю им(. Поэтому просто посчитаем за неудачное выполнение, ок? Не все коту масленица.
автор безобразия
-
-
04.06.2012 в 12:31-
-
02.07.2012 в 14:35-
-
07.09.2012 в 22:45-
-
08.09.2012 в 15:58-
-
09.09.2012 в 02:03